jazz mexicano en baires!!!

ameneyro Jazz mexicano PATRICIA ANGELES, piano  JULIO BERMUDEZ,guitarra CIRO AMENEYRO,bajo Invitado Especial: RUBEN FERRERO y DARIO BAROZZI, guitarra LUNES 4 DE AGOSTO - 21 HS NOTORIOUS Callao 966 - Reservas al 4813-6888 PATRICIA REYES ANGELES Pianista originaria de Texcoco, Estado de México. Inicia sus estudios en el Conservatorio Nacional de Música en 1988 tomando clases con Mario Lavista, Gonzalo Ruiz Esparza, José Suarez, Paul Conrad, Alberta Castellazi, Elena Pashinskaia, Rosa María del Sordo y Kurt Redel. Fue Fagotista de la Banda Sinfónica del Conservatorio Nacional de Música. En 1996 ingresa al Taller de Jazz (actualmente Licenciatura) de la Escuela Superior de Música de Bellas Artes, donde estudió con Francisco Tellez, Sósimo Hernández, Eduardo Piastro, Pablo Wong, Daniel Wong y Armando Cruz. Complementó sus estudios con clínicas y seminarios donde participaron músicos reconocidos en la escena del jazz internacional como: J-Life y Deidre Cartwright (Gran Bretaña), Joaquín Chacón y Polo Ortí (España), Sbjörn Svensson Trío (Suecia), Edgar Dorantes y Eugenio Toussaint (México), Ney Rosauro (Brasil), Eguie Castrillo (EEUU), Alon Yavnai (EEUU). Ha dado conciertos con su grupo Ameneyro en Festivales de Jazz y de Salsa en la Republica Mexicana y Europa.  Como Pianista acompañante ha participado en los Festivales Internacionales de Marimba en Chiapas , Villahermosa Y  Belgica con Robert Chapelle, Nanae Mimura e Israel Moreno. Reside en San Cristóbal de las Casas, es maestra de la Universidad de Ciencias y Artes de Chiapas (UNICACH).     JULIO ARMANDO FLORES BERMÚDEZ Originario de San Cristóbal de las Casas, Chiapas, inicia sus estudios de guitarra clásica bajo la tutela de su padre, Mario Flores Quirós, a la edad de 19 años. En la ciudad de México ingresa a la Escuela Autónoma de Música, teniendo como maestro de guitarra clásica a su tío, el Mtro. Guillermo Flores Méndez; allí formó parte del trío de guitarras de la misma escuela. Más tarde ingresa a la Escuela Superior de Música donde se gradúa como  Licenciado en Jazz con especialidad en guitarra. Ha participado en el Festival de Jazz de la ESM, en el festival internacional de puebla, festival Cervantino Barroco de San Cristóbal, festival “por amor al arte” de Villahermosa, festival de Jazz de Valle de Bravo, festival de Jazz de Córdova, En el primer y segundo festival de Jazz Las Casas, y en distintos foros de la ciudad de México y el interior de la república, así como en el extranjero; París, Lille, Clemency, Brest, Pau, Marseille, Barbizon, Guétary, Bourges, Nantes, Bayonne, Fontainebleau, Francia, Ámsterdam, Utrech, Holanda, Gorliz, Gatika, Sopelana, Urduliz, Bilbao, Burgos, España, Hamburgo, Köln y Berlín, Alemania, entre otras ciudades. En su formación ha tomado diversos cursos, entre ellos: Música Cubana en el CNA, Bajo eléctrico con John Patitucci, Improvisación con John Scofield, Eugenio Toussaint, Tobías Delious, Antonio Sánchez, Michael  brecker, Steve Turrent y Mike Stern, entre otros. Composición y arreglo con Hugo Rosales. Ha formado parte de diversos grupos, incursionando en diferentes géneros de musica popular como el rock, blues, etc. Durante tres años formo parte del grupo de reggae Antidoping, con quienes grabó dos discos con arreglos y composiciones propias. Fue becario de PECDA (Programa de Estimulo a la Creacion y Desarrollo Artistico) en Chiapas 2007 CIRO LIBERATO AMENEYRO Bajista y compositor nacido en la Ciudad de México en 1968. Criado en un ambiente familiar de danza folklórica nacional inicia sus estudios a los 15 años de edad en el Conservatorio Nacional de Música en la carrera de guitarra clásica. Estudió con músicos como: Mario Lavista, Horacio Franco, Carlos Chacón, Luis Herrera de la Fuente, Mario Limón, José Suárez, Gonzalo Ruiz Esparza y Francisco Zúñiga. En 1993 es fundador, arreglista y bajista de Ameneyro. Siendo director de esta orquesta logra participar en eventos internacionales como el Festival de Salsa en Veracruz y el Festival Los Maestros de la Salsa en el Distrito Federal, al lado de músicos reconocidos en la escena de la música caribeña como: Celia Cruz, Willie Colón, Oscar D´León, Sonora Ponceña, Wilfrido Vargas, Gilberto Santa Rosa. Ingresa como bajista en 1996 al Taller de Jazz (actualmente Licenciatura) de la Escuela Superior de Música del Instituto Nacional de Bellas Artes teniendo como maestros a Francisco Tellez, Sósimo Hérnandez, Armando Cruz, Eduardo Piastro y Pablo Wong. Participa en el XV, XVI y XVII Festival de Jazz organizados por la Escuela Superior de Música. Asistió a clínicas, clases magistrales y seminaros con: J-Life (Gran Bretaña), Joaquin Chacón (España), James Newton, Jerry Seeco, Ron McCurdy, Egui Castrillo (EE.UU.), Sbjörn Svensson Trío (Suecia), Big Band NDR (Alemania), Eugenio Toussaint y Edgar Dorantes (México), Ney Rosauro (Brasil), y Leo Brower (Cuba). Ha acompañado a músicos como: Robert Chapell, Nanae Mimura, Israel Moreno en los Festivales Internacionales de Marimba en Chiapas, Villahermosa, Distrito Federal y Bélgica. Reside en San Cristóbal de las Casas y es maestro de la Universidad de Ciencias y Artes de Chiapas (UNICACH) RUBEN FERRERO  http://rubenferrero-suobra.blogspot.com/ Compone la müsica incidental para la apertura del Festival Nro 18 Trabajando junto al director y realizador cinematográfico Oscar Barney Finn. Año 2004, siendo elogiado por el público y la prensa. Realiza una extensa gira por Europa. ROMA, BRUSELAS, HAMBURGO, ALEMANIA, INGLATERRA. Es elogiado junto a sus músicos en Los Festivales de Verano de Roma (La Nación dijo ¡el público romano quedó hechizado!) En Alemania los virtuosos del violín LEO y KATJA WEISS le graban una zamba de su autoría. GEORGE HASLAM visita la Argentina y se presentan en dúo y graban el disco "September Spring"  Mas tarde viene a la Argentina el contrabajista y arreglador GREENE HILL, músico de Cecil Taylor, y se presentan en dúo en NOTORIUS con destacados elogios y graban varios discos. Es docente de su propia escuela hace 27 años, formando a varios músicos que ya son de la escena local. Un referente argentino del free jazz y la música de fusión. envio ruben ferrero

argentina: poesia de rosario

La  “Asociación Poesía de Rosario”, comunica a lectores y personas interesadas, que se encuentra disponible en su sitio de Internet, el nº 17 de la Revista Internacional “Poesía de Rosario”, con un completo índice de ensayos, traducciones y textos de poetas de Venezuela, Chile, Costa Rica, Italia, Francia, entre otros, como: Pablo Martínez Antúnez, Paolo Ruffilli, Stèphane Chaumet,  Teresa Teaiwa, Ana Rosa Bustamante, Claudio Rabec, Milagro Haack como así una antología de poetas argentinos entre los que se encuentran  Ana Russo, Luis Benítez, José María Pallaoro, Roberto Malatesta, Reynaldo Uribe, Héctor Berenguer, Rodolfo Privitera, Gustavo Caso Rosendi, César Bisso, Gabriela Bruch entre otros. Ensayos de Nicolás Balutet sobre  el poeta “José Ángel Valente y el acto de escribir” y David Fucks sobre: “Le Lai de Bisclavret y Wolfsbohne”, La licantropía en la lírica”. Poesía bilingüe de Marta Roldán, Jordi Enjuanes Mas y notas Bibliográficas de los libros de Seymour Mayne, Victoria Lovell, Celia Fontan, Alejandro Pidello, Mercedes Yafar, Nora Hall, Marcela Armengod, Armando Raúl Santillán, Eduardo D’Anna, Florencia Lo Celso y otros. En Reportaje, nota por el premio literario “Del texto al hipermedia” obtenido por la editorial “Nueva Hélade” http://www.bibliele.com/EDITADOS.HTM En Homenaje, se incluye un fragmento de un poema de Ernesto Guevara y una foto de su estatua erigida en conmemoración de los 80 años de su nacimiento, en esta, su patria chica, la ciudad de Rosario. Asimismo, en su sede de calle Alvear 350, Rosario, Argentina, se encuentra a disposición del público la Biblioteca de Libros de Poetas de Rosario, la que se puede consultar personalmente y vía  -mail a : poesiaderosario@hotmail.com , como así también la página web: www.bibliele.com\interpoe , en la cual pueden ser leídos los cuatrocientos autores que han aparecido en sus páginas desde 1990 hasta el presente, en sus idiomas originales y las traducciones al castellano, como así los poetas participantes de las Antologías Argentina-Perú; Cuba -Argentina y Argentina – México, entre otros libros. También invita a visitar los sitios: www.reynaldouribe.com ; www.edicionesjuglaria.com.ar. www.bibliele.com\interpoe  y www.guillermoibaniez.com.ar

Delia E. Fernández Cabo de Hernández- Uruguay

EL BAILONGO. Se armó gran catereté en lo de Rodríguez Peña. Colgando están las guirnaldas, y arriba de cada mesa, haciendo la vista gorda guiña compinche una vela. Los malvones contra el muro, con su natural modestia, pintan de color el patio donde el baile se celebra. Suena, quejosa de a ratos, mistonga la verdulera. La viola recauchutada va desgranando corcheas. La música es llamador  que se agiganta en la yeca y van cayendo de a poco: tibio percal las pebetas, los mozos engominados, mostrando que tienen percha. Hay de todo y pa´elegir. De pronto el silencio reina porque ha entrado el Caburé y si él se ficha una fémina, que nadie se le atraviese si no quiere ser boleta. Sale al ruedo el Cachafaz que , con la Rubia Mireya , al bailar hacen capote demostrando su carpeta. La Parda Flora y Lulú desde lejos relojean a dos langas de cartón  con pinta de calaveras. Compadreando por la rúa  una forchela se acerca y bajan los tres amigos: Pancho Alsina, Balmaceda  junto con Pascual Contursi. Piden permiso y se quedan. Entonces una mujer  entona grave. Es Malena. Casi en curda, el Picaflor  versea a la Pipistrela. El Dandy, bacán debute con Margot forma pareja. En medio de la reunión,  haciéndose las pendejas la Paica Rita y Mimí mostrando cara de ingenuas se arriman al Porteñito que al verlas, pega la vuelta. Llega el Taura Ventarrón y se codean las hembras. Lola, la loca de amor,  mirando lejos, recuerda. Y un vivo, que nunca falta, la camelea el fanega. Estercita, la Milonga , siempre con su fama a cuestas lo juna al Tigre Millán y sus lances gambetea. Hay dos hombres silenciosos recordando entre tinieblas como en aquel cafetín. Son "José, el de la quimera" y Marcial que está esperando entre sueños y bohemia. Llegada la madrugada  gran despiole de botellas. Sobre la mesa dormitan mansamente los curdelas; y se van rumbo al burdel con sus clientes las grisetas. Y como siempre, al final, entre guapos se arma gresca. La luna rueda escondiéndose… El sol se asoma y observa… ¡Y se terminó el bailongo en lo de Rodríguez Peña! (En homenaje a la poeta lunfarda e investigadora gardeliana Martina Iñiguez, correntina de ley)

novedades de enrique gracia trinidad

Queridos amigos: Feliz verano español a todos. Buen invierno a los amigos del hemisferio sur Hay algunas novedades en mi blog que os pueden interesar si les dedicáis unos minutillos. Gracias por estar ahí. Enrique Gracia Trinidad http://enriquegracia.blogspot.com NOVEDADES EN EL BLOG 1 --- Castellano y catalán 2 --- Fin 2º Curso Poesía 08 en El Escorial. Anuncio del próximo.  --- Castellano y catalán (polémica de lenguas)  --- Las edades del mundo (un texto para reir) --- Vacaciones a flechazos (fotos) ----Dibujos de humor en revista "Cuadernos del Matemático" --- Justicia española (mucho que cambiar) Y OTRA VEINTENA DE ENTRADAS MÁS A LA VISTA... ADEMÁS: NUEVO ENLACE A 2º BLOG http://enriquegraciatrinidad.blogspot.com (sólo contiene poesía) www.enriquegracia.net  (sin cambios) http://enriquegracia.blogspot.com  (blog activ. culturales) http://enriquegraciatrinidad.blogspot.com (blog de poesía)

Edgard Allan Poe, el cuervo, traducido por Fernando Pessoa

O CORVO                              Tradução: Fernando Pessoa Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste, Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais, E já quase adormecia, ouvi o que parecia O som de alguém que batia levemente a meus umbrais. "Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.                  É só isto, e nada mais". Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro, E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais. Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais — Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,                  Mas sem nome aqui jamais! Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais! Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo, "É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais; Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.                  É só isto, e nada mais". E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante, "Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais; Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo, Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais, Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.                  Noite, noite e nada mais. A treva enorme fitando, fiquei perdido receando, Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais. Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita, E a única palavra dita foi um nome cheio de ais — Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.                  Isso só e nada mais. Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo, Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais. "Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela. Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais." Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.                  "É o vento, e nada mais." Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça, Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais. Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento, Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais, Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,                  Foi, pousou, e nada mais. E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura Com o solene decoro de seus ares rituais. "Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado, Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais! Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."                  Disse o corvo, "Nunca mais". Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro, Inda que pouco sentido tivessem palavras tais. Mas deve ser concedido que ninguém terá havido Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais, Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,                  Com o nome "Nunca mais". Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto, Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais. Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos — mortais Todos — todos já se foram. Amanhã também te vais".                  Disse o corvo, "Nunca mais". A alma súbito movida por frase tão bem cabida, "Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais, Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais, E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais                  Era este "Nunca mais". Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura, Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais; E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira Que qu'ria esta ave agoureira dos maus tempos ancestrais, Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,                  Com aquele "Nunca mais". Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo À ave que na minha alma cravava os olhos fatais, Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais, Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,                  Reclinar-se-á nunca mais! Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais. "Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais, O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"                  Disse o corvo, "Nunca mais". "Profeta", disse eu, "profeta — ou demônio ou ave preta! Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais, A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo, A esta casa de ânsia e medo, dize a esta alma a quem atrais Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!                  Disse o corvo, "Nunca mais". "Profeta", disse eu, "profeta — ou demônio ou ave preta! Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais. Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais, Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"                  Disse o corvo, "Nunca mais". "Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte! Torna à noite e à tempestade! Torna às trevas infernais! Não deixes pena que ateste a mentira que disseste! Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais! Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"                  Disse o corvo, "Nunca mais". E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais. Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha, E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,                  Libertar-se-á... nunca mais! tomado de: poesia.net www.algumapoesia.com.br Carlos Machado, 2008

La ternura desde Trieste, por Adys Cupull y Froilán González

Trieste es la capital de Friuli, Venecia, Julia,  distante sólo  tres kilómetros de  la frontera  con Eslovenia, lo que influye en muchos aspectos culturales e históricos. Ello explica que las señales de tránsito y de diferentes instituciones y lugares se encuentren en ambos idiomas. Allí nos esperaban  Alma Masé, y  Giuliano Coronica. La ciudad  está situada al  norte de Italia y  perteneció al imperio Austrohúngaro, cuya cultura  dejó sus huellas  en  palacios,  plazas,  castillos, monumentos, iglesias, edificios y el puerto que otrora fuera el más importante del Imperio. En la ciudad se conservan  restos de las construcciones romanas. En la catedral de  San Justo, considerada como  el Segundo Escorial,  están enterrados varios reyes de la corona española y la impronta de la cultura Ibérica en la ciudad. Alma Masé, es una entrañable amiga de Cuba. En una de sus visitas a la isla,  le informamos  que en  la barriada de  Alamar,  al este de Ciudad de La Habana, existe  una Biblioteca  que lleva el  nombre de la extraordinaria luchadora comunista italiana  Tina Modotti,  cuyo nacimiento celebramos todos los años en el  mes de agosto. Explicamos la presencia de los vecinos, alumnos,  bibliotecarios, directora y personalidades del popular lugar. Es  una de las formas en que los cubanos recordamos  a  una de las más grandes fotógrafas del siglo pasado y  rendimos homenaje a su lucha antifascista e internacionalista    en la Guerra Civil Española, junto a la cubana María Luisa Laffita.   Alma fue la invitada especial y   la escuchamos  disertar sobre Tina.  Es apasionada a la lectura,  domina perfectamente  el español, que  estudia desde  1986, con cursos intensivos  en  Salamanca.   Alma es el alma y el centro de la solidaridad  con Cuba, en su ciudad, junto a Giuliano nos explicaron la historia impresionante y contradictoria de Trieste, cedida a Italia por Austria,  después de perder durante  la Primera Guerra Mundial en 1918. En 1945 fue liberada por los guerrilleros yugoslavos. Dos años después se estableció el territorio libre de Trieste, bajo administracción Angloaméricana; y en 1954 volvió a formar parte de Italia.  Sus habitantes  respetan y cuidan  las instalaciones de la antigua Arrocera de San Sabba;  que durante la Segunda Guerra Mundial fue convertida en  sitio de exterminio fascista,  hoy  un museo conmovedor.  Alma  y Giuliano nos acompañaron en este recorrido por los pasillos, patios, dormitorios, salas de interrogatorios, celdas y el crematorio, donde incineraron entre cuatro a cinco mil prisioneros,   italianos,  croatas y eslovenos. Observamos las pertenencias, cartas  y fotos de las víctimas que representan el grito permanente  de denuncia  contra el fascismo.  Sus habitantes  respetan y cuidan  las instalaciones de la antigua Arrocera de San Sabba;  que durante la Segunda Guerra Mundial fue convertida en  sitio de exterminio fascista,  hoy  un museo conmovedor.  Alma  y Giuliano nos acompañaron en este recorrido por los pasillos, patios, dormitorios, salas de interrogatorios, celdas y el crematorio, donde incineraron entre cuatro a cinco mil prisioneros,   italianos,  croatas y eslovenos. Observamos las pertenencias, cartas  y fotos de las víctimas que representan el grito permanente  de denuncia  contra el fascismo.   El acto de Solidaridad  con Cuba se realizó por la noche del día 16 de junio, en el círculo cultural que lleva el nombre de Tina Modotti, donde se proyectó el documental Canción a Gastone Sozzi.  El local estaba completamente lleno, personas interesadas por Cuba y la vida de Julio Antonio Mella, Ernesto Che Guevara, Gastone Sozzi y Tina Modotti.  Al finalizar la proyección,  nos sorprendieron  los aplausos y las palabras del  mexicano, Fernando Olivares, orgulloso de que dos de su tierra fueran los autores de la música y solicitó una felicitación para todos los que habían hecho posible el documental. Nos entregaron el testimonio de Giacomo Scotti, donde relata su encuentro con el Che  durante su visita a Eslovenia,  en el año 1959 y donde en una foto aparece caminando por una avenida de la capital de ese país. Fue una noche de grandes  emociones, Claudio Sibelia,  presidente del Círculo Cultural Tina Modotti entregò la primera placa de piedra de la región, tallada con el nombre de Tina Modotti, la cual  formará parte de un monumento  formado por piedras seleccionadas, que representaràn los lugares o ciudades donde vivió o  luchó.  Su destino será  la Biblioteca  Municipal   de Alamar que lleva su nombre. Nos explicaron que era una obra del reconocido escultor Paolo Hrovati, nacido en el pueblito de Sgonico de la provincia de Trieste, donde trabaja la piedra de Carso, principal material con que están formadas las montañas que rodean a Trieste y donde en Aurisina exite una cantera de mármol,  activa desde la época de los romanos, el carso de esas montañas  es de color blanquísimo.  Las obras de Paolo Hrovati, se han expuesto en varias ciudades de Italia,  Austria y Eslovenia.   Entre los asistentes, se encontraba Gianni, el hijo de Ondina Peteani, la primera mensajera partisana de Italia en la Segunda Guerra Mundial y  sobreviviente de los campos de concentración nazi, quien nos entregó copias de valiosas informaciones, cartas, manifiestos, fotos, documentales  y un reciente libro de la autora Anna Di Gianantonio, cuyo titulo responde a unas declaraciones de Ondina al fugarse de sus captores. "Es bello vivir libre".  Ondina Peteane   fue hecha prisionera  por los fascistas en el mes de julio de 1943 y liberada en  septiembre de ese mismo año, pero el 11 de febrero de 1944 fue detenida nuevamente por las hordas nazis, y enviada  al Comando torturador de las SS. SS. de Trieste.  En la cárcel estuvo varias semanas, fue trasladada al Campo de Concentración de  AUSCHWITZ, en Alemania, hasta octubre de 1944, luego la transfirieron  al "Lager femminile de Ravensbruck". En 1945 durante un traslado conocido como La terrible Marcha de la Muerte, donde  los fascistas utilizaban a los prisioneros como escudo humano, Ondina logró escaparse y continuar trabajando  en la clandestinidad. Finalizada  la guerra  se convirtió en una incansable luchadora por la paz. En el año 1960, se casó con  Gianluigi Brusadin, un importante periodista de L UNITA, órgano oficial del Partido Comunista Italiano. Ondina y su esposo  abrieron la primera agencia de publicaciones, llamada  Editores Reuniti, que se convirtió en un importante centro de ediciones de libros, encuentro de intelectuales, tertulias literarias  y de gran actividad cultural y política. Alma refirió que Ondina,  amaba a los niños, pero en Auschwitz debido a las torturas  quedó estéril,  por esa razón Gianni fue adoptado por ella, cuando  sólo tenía  8 meses de nacido; narró  que un día Gianni le preguntó, por qué a él, entre tantos niños sin amparo filial y ella con ternura respondió: "Yo sabía que había  un hijo para mi y comencé a buscarlo, hasta que te encontré". Gianni admira y respeta mucho a sus padres adoptivos y habla con orgullo de ellos; y  dice que no podrá olvidar a esta pareja increíble  que le donaron educación, cultura y amor por la libertad y el internacionalismo. Esa noche en el acto de Solidaridad;  ella  que es una especie de  Alma de Cuba habló  del injusto encierro que sufren los cinco patriotas cubanos presos en cárceles de Estados Unidos, condenó el hecho de mantener  la separación de la familia y el impedimento para que  Adriana Pérez  y  Olga Salanueva visiten en la prisión a sus esposos,   hecho calificado como incivilizado y cruel y  propuso luchar por la liberación de los cinco antiterroristas cubanos, mencionando  por sus nombres a Gerardo Hernández, René González, Ramón Labañino, Fernando González y  Antonio Guerrero, de este último tradujo y declamó versos  de uno de sus  poema:   Como el agua, clara y pura, Corre en su arroyo serena, Ha de correr la ternura Cuando aparece una pena. Como el sol,  cálido, ardiente, Le da su luz a una flor, Desprendido, complaciente, Ha de brindarse el amor. No hay dolor que no sea tuyo; No hay sufrir sin compartir; Se ha de tener un orgullo, Saber dar,  sin recibir. Como el agua, clara y pura, Corre en su arroyo serena, Ha de correr la ternura Cuando aparece una pena. Como el sol,  cálido, ardiente, Le da su luz a una flor, Desprendido, complaciente, Ha de brindarse el amor. No hay dolor que no sea tuyo; No hay sufrir sin compartir; Se ha de tener un orgullo, Saber dar,  sin recibir.

noticias del Ateneo Poetico Argentino

Los invito a participar de los encuentros del ATENEO POETICO ARGENTINO, ubicado en el Casal de Catalunya, en Chacabuco 863 1er piso, todos los martes a las 1930 hs, capital federal, poesía a microfono abierto. Estamos preparando una Antología. Hicimos para el día del escritor un Recital Poético en ARTEKIS (Bahia Blanca 2061), 40 poetas en el teatro de dicha institución (bloques de cantantes)... En realidad estamos tratando de difundir, y que la poesía sea el mensaje en estas épocas tan dificiles que nos toca vivir. ADRIANA ALICIA RODRIGUEZ (Del grupo de Coordinación del Ateneo)

de: Con olor a naftalina: Juana Vazquez Marin

CONTRAPORTADA.   Una singular historia en que personajes que parecen escapados de los más extraños sueños, bordean la locura, al tiempo que transgreden cualquier tipo de convenciones sociales o amorosas, en una provincia conservadora, donde todo está ordenado y prefijado.          La protagonista, una adolescente cuya conducta es extremadamente compleja, admira y envidia a su madre, de la que apenas sabe nada, y  que es una mujer cruel, inteligente y original a la que los sirvientes adoran y su otro hijo, Hugo, al que desprecia, teme terriblemente.          La  lucha de Sharba con Yaiza, su madre,  tiene como fondo la  pérdida de identidad  de cada una de ellas  frente a la otra. Pero  la razón principal de este desafío, tiene un motivo último, el padre, que  en sus sentimientos amorosos y pasionales las confunde, y en ciertas circunstancias, se inclina hacia la belleza tersa de la juventud de su hija.          Dentro de  los  enigmas que  se dan  entre los habitantes de la casa, está un  amante  virtual de Sharba, el cual  es  otro de los secretos de la adolescente más guardados. Cuando se descubre  quien es quien  en la familia - que provoca un  final inesperado, pero no por ello menos presentido-, la abuela paterna de Sharba , toma cartas en el asunto, y la protagonista tendrá que huir de su casa hacia un destino dramático.            El lenguaje tiene como virtud, aparte de su belleza y calidad literaria, propiciar  que las tensiones que se generan en el dia a dia, se contengan  y encaucen mediante la imaginación. Se trata de una primera novela  que hay que leer. La autora, que viene de la poesía y la crítica literaria nos muestra su talento y creatividad, en una narración bien estructurada, llena de diálogos que  van conformando a los diferentes  personajes. En esta época donde la novela va por caminos trillados y monodireccionales, se agradece una mirada intensa hacia el hondón de las emociones humanas sin más velos que los que presta la literatura bien hecha, y un lenguaje de altura para configurar la complejidad que entraña  el ser humano.                                                                                  Ed. Huerga& Fierrro, Madrid, 2008.

Juana Vázquez Marín- fragmentos de su novela...

de: "Con olor a naftalina" Ed. Huerga& Fierrro, Madrid, 2008.  FRAGMENTOS DE LA NOVELA ---------------------- Muchas tardes me  pongo  en el balcón para ver como transcurre la vida de los otros. Y es que yo no sé como se vive, tengo que aprenderlo ¿Quién se lo enseñará a la gente? Todo el mundo parece saber, pero yo no, cuando vengo del cole, y termino de hacer los deberes que me apetecen, se me hace el tiempo una sábana inmensa, como un mundo,  y no sé por dónde ir, por eso me quedo en una esquina y sigo viéndola inmensa, blanca, callada, quieta... ¿Por dónde puedo andar? ¿Dónde parar? ¿Qué hacer? ¿Cuál es mi objetivo? Pues mi profe dice que los alumnos debemos tener objetivos en la vida.  Yo, sin embargo, no los tengo. Miro a los vecinos, están sentados frente a una mesa, que parece de mármol, y unas sillas blancas cuyos respaldos son  como  encaje de visillos, de esos que se ponen en  muchas ventanas de la ciudad para que no observemos lo que pasa dentro. En la mesa tienen  unas coca colas y una botellas que parecen de licor, un licor extraño, color violeta,  y con unos vasos largos  y estrechos, de ellos beben de vez en cuando. Hay una mujer y un hombre maduro y un chico adulto de unos veintitantos años, otros dos son pequeños, más o menos como mi hermano Hugo. Hablan, entre sí y  se ríen constantemente, pero no me llega el contenido de la conversación, sus palabras se evaden, dan la vuelta por el aire  y parecen esconderse entre los rododendros y las mimosas. Debería buscar a Yaiza,  a mi  padre y a Hugo y hacer lo mismo que esos vecinos: sentarnos en una mesa del jardín y hablar y reírnos... Nunca lo conseguiría, no podría. Yaiza me miraría de arriba abajo y diría: ¿desde cuándo organizas tú mi vida? Organiza la tuya, y déjame en libertad. Y ¿cómo la organizo yo? No lo sé hacer. Además, en casa se ríe poco, y mi padre  si estuviéramos sentados todos juntos, sólo la miraría  embobado a ella, a nosotros no nos hablaría, sino para decir: callad, estarse quietos, me molestáis, si seguís armando ruido os vais a vuestra habitación .Y es que no nos ve, ni nos reconoce, sólo es su mujer, su mujer. Cuando yo sea joven me va a mirar, a la fuerza. Todos dicen que cada día me parezco más a ella…o ¿me mira  a escondidas?... Cuestión enrevesada y difícil de contestar. ------------------------------------ Todavía lo recuerdo,  mi  padre lívido, perdido en sus pasos que se desordenaban  extraviados por el salón y que tropezaban con sillones, piano, mesas,  alfombras, cortinajes,  figuras de porcelana, plantas, búcaros... Mi madre sentada relajadamente en una mecedora, meciéndose  al ritmo de la música de fondo, y  leyendo un pequeño libro., minúsculo diría, yo. De vez en cuando, sonreía de forma beatífica, y dejaba reposar el libro en su regazo, su mirada quedaba inclinada hacia dentro. Yo permanecía de pie en una de las puertas, iba a pedirle a Yaiza que me contara alguna historia, pero cuando vi la escena me quedé inmovilizada y es que mi padre  andaba, como si  hubiera perdido el norte, era un puro autómata, se diría más bien que desandaba en vez de andar. De pronto  un ruido espantoso le hizo levantar la vista a Yaiza, mi padre se había enredado  con un cortinaje, y este se había desprendido de la pared llevándose consigo la barra  de donde colgaba y cayendo  con un estrépito escandaloso. Yo no me atrevía a moverme. Ella no se levantó de la mecedora, ni dejó de columpiarse, sólo le oí decir: Puedes destrozar todo el salón pieza a pieza, incluso la casa, si es tu gusto, pero yo no iré al riego de la cabeza de Hugo, con una concha de agua por un señor vestido con enaguas negras, a quien llamáis sacerdote o lo que sea. Es decir, no iré a eso que vosotros llamáis bautismo. Sabes que nunca cambio de opinión. Si cuando Hugo sea mayor le apetece, que lo haga él, yo no me opondré, pero  nunca lo inscribiré en ninguna religión, secta o grupo que lo marque para toda su vida sin su consentimiento. Vé  tú sólo con tu familia: Yaiza, mi amor, le oí decir a mi padre saliendo con el pelo revuelto debajo de aquellos cortinajes, de tal manera, que a mí me daba la risa: si yo estoy contigo, sabes que siempre estoy contigo, no tengo que repetírtelo. Pero ¿qué le digo a mamá?  Ya te habrás enterado de que ella  se ha encargado de distribuir invitaciones a casi toda la gente de la ciudad, que ha establecido contactos con el obispo de la capital para que sea él quien le imparta el bautismo a Hugo, que  ha contactado con el hotel Suiza para el banquete, que ha comprado las vestimentas del acto para el niño, que ha mandado a la iglesia toneladas de flores y pétalos. Todo lo ha hecho a escondidas, quería darnos esa sorpresa para cuando nosotros quisiéramos hacerlo, decir ella: ya está todo organizado. Y tú ya sabes como es mi madre: Yaiza no contestó a nada, mi padre se puso a su lado y empezó a pasarle la mano por el cabello: Perdóname, pero  le tengo miedo, puede hacernos mucho daño. No olvides que hoy por hoy, todavía es la dueña de todo nuestras empresas, por lo tanto de todo nuestro dinero. Sé que tú no necesitas nada de nadie, tienes tu fortuna, pero la familia... tenemos ya dos hijos  ¿Qué puedo hacer? Yo no quiero que mi madre se enfade, por lo que te he dicho, pero sobre todo no quiero que  lo hagas tú. Deseo que comprendas que me hallo en un aprieto, en un terrible aprieto. Por Dios, dime algo Yaiza y seguiré tus consejos, haré y actuaré como tú digas, sé de tu sabiduría. Después de permanecer un tiempo  en silencio, donde solo se oía el columpiarse de mi mamá, de pronto, paró la mecedora,  se levantó, tiró el libro a los pies de mi padre y salió como siempre lo hacía, en estos casos, dando un portazo. Mientras se dirigía  hacia la puerta iba diciendo  en voz alta: abomino de lo seres pusilánimes y estúpidos, pues la estupidez es una debilidad de la naturaleza sin contrapartidas. Al oír a  Yaiza, me dio la risa y  no pude contenerla. Mi padre al oírme, vino  demacrado hacia mí: ¿qué haces aquí  Sharba?...  Vete… Pero mi mirada dura,  sostenida y sin temor alguno,  lo dejó paralizado: Los mismos ojos...¡¡¡ Dios mío, los mismos ojos!!!  ¡¡¡Cada día más iguales!!!!...le oí decir en voz baja, mientras retrocedía asustado. Y mirándome con una especie de adoración y miedo se desplomaba en el sillón. ------------------- No puedo pasear por la calle en silencio, siempre se me interponen las voces de los que pasan por mi lado, no puedo concentrarme en mis pasos y el sonido de mi cuerpo. No puedo pensar sin interferencias en Daniel, tratar de construirlo poco a poco con las montoncitos de sus palabras, de  su misteriosa escritura en la pantalla y con mis intuiciones…. No puedo, siempre voy oyendo las conversaciones, de los de alrededor, algo que no está en mi ánimo escuchar pero que se me graban como si fuera un disco, al que le hubieran asignado esta función: “Sí, así es, tía Eutimia vendrá pronto, debe de tomar el  sol, bueno, el poco sol que tenemos aquí, pero allá en su país es mucho peor, apenas sale y ya se oculta, y la pobre está tan pálida que parece mariposa de invierno. Yo la llevaría a la costa, pero  está demasiado fatigada, para recibir ese sol tan castigador, necesita el nuestro, que acaricia sin hacerse nunca notar” “Dicen que la niña la tiraron  al basurero, el que está  donde  termina por completo la ciudad, pero, creo que han descubierto el cadáver,  parecía una muñeca, no estaba desfigurada,  la muerte había impreso  en su cuerpo y su cara sus horribles señales. Por eso el que la vio, que es el que lleva la basura hasta allí, se creyó que era un juguete y decidió cogerlo para llevárselo a su niña, y al querer lavarla con agua de la fuente, notó algo extraño, y tú figúrate el susto que se llevaría. Todavía hoy, y ya han pasado meses, no  se sabe de quien pudo ser esa niña, y es que en esta ciudad pasan muchas cosas de tapadillo. Y muy indecorosas, yo diría que degeneradas . Eso es.” “ Amina llevas  el tul de las mangas demasiado apretado, querida pareces como si te hubieran embutido en él, ... yo no me lo pondría, así no habrá ningún joven  que se fije en ti con complacencia . Deberías haberte puesto el de gasa, ese sí que  se te ajusta al cuerpo con elegancia y precisión. Las jóvenes no pensáis en el futuro, y en esta ciudad, hay que  organizarlo todo, pues es muy rutinaria, y las cosas no pasan desapercibidas”. “Mi hija nació con un ojo sólo en medio de la frente, pero tan hermoso que si tuviera otro la ciudad se deslumbraría, pues no se podría deambular por ella... No vi jamás algo semejante. Eso dicen los que la han visto. ¡Qué desgracia!  ¿No?...  ¿Desgracia?... Yo creo que es una maravilla, tienes que verla, parece que no es de este mundo” “Los inviernos son sólo lluvia, lluvia fría, transparente,  como pequeños diamantes bellamente tallados, también  puede ser una lluvia gruesa y blanca como copos de nieve, o como torrentes, al igual que tubos de luz intensa, o arremolinada  como pequeños cristales danzando, pero siempre lluvia y lluvia. Se nos olvida como son los rayos de sol, de tal forma que cuando empiezan los primeros, allá por el mes de Julio, nos vamos todos a las afueras de la ciudad  a darles la bienvenida, y  los niños, estupefactos, preguntan asustados por el origen de aquella luz intensa.” “Dicen  que en las afueras de la ciudad, al lado del lago ha aparecido un pozo, y se cuenta que este pozo tiene un agua tan amarga que es como si fuera  hiel. Este sabor tan extraño, parece que es una señal de algo trágico que puede ocurrir  en la ciudad. Muchos dicen  que en las tardes en que brilla el sol, se ve el cadáver de una anciana como si saliera  de las propias entrañas del pozo y se sentara en el brocal, pero las autoridades, cuando la gente, que se acerca al lago, denuncia lo que ha visto, agachan la cabeza y guardan silencio”. “Seguramente que este verano habrá una gran fiesta, todo  los de la ciudad están contentos y esperan con verdadero placer que así sea, pues se oye decir en todas las instituciones y a todas las autoridades, que esa fiesta será como el símbolo de que esta ciudad ha cumplido un año más, ya que al día siguiente se empezará a construir otra nueva calle, le llamarán la calle de los deportes, y será una calle especial, pues habrá de todo en ella .  Y estos deportes no serán solamente para los jóvenes, sino para niños y también para los ancianos, parece que será algo bueno para la salud, así lo dicen las autoridades” “Quizá  será, porque en la ciudad hay pocos apellidos, pero de todas maneras, es un poco escandaloso, son de la familia, y se tratan como si fueran una pareja de novios normales, se besan, se miran a los ojos, se acarician,  se tocan en partes íntimas... Esas historias hay que guardarlas en casa, y sacarlas a la calle lo menos posible, pues aunque los de la ciudad lo saben, es mejor que no lo vean, no es decoroso. Yo conozco a dos hermanos que se tratan entre ellos como si fueran  amantes. ¡Uy si yo te contara lo que han visto   mis ojos! ... padres con hijas, madres con hijos...niñas con abuelos... Es mejor guardar silencio, pues en la calle las paredes oyen.” Y siguen y se cruzan y se mezclan y se cortan y se pierden en la lejanía y llegan otras y otras... y se repiten, y las conversantes  (  pues ellos van muy tiesos y sólo contestan con monosílabos) levantan sus manos y se aprietan la  cabeza:  ¡no puede ser, no puede ser! y los ojos ya se ponen tristes, melancólicos, llorosos, y otros son  neutros, sin vida,  y aquellos ya brillan,  y sale la carcajada y el grito,  y la murmuración... ¡¡San silencio, un poco de clemencia!!. -------------------

Rubèn Vedovaldi, Argentina

DIABLA PROFECÍA      Mañana poblarán el valle esas hembras desnudas que bajan de los árboles del deseo, a preñarse de cuanto macho se les cruce.  Poblarán los valles mujeres infernalmente bellas, hembras de risa y llanto que traen el fruto a morder y la muerte en polvos. Locas que ríen entre ellas y nunca sabremos de qué. Bestias de raro hechizo, ninfas que no han bebido el licor de las tabernas pero bailarán alrededor del fuego, locas, y cantarán desatadas ante el espejo y se pintarán furiosamente para la guerra del amor y se frotarán suaves aceites aromáticos por el fruto prohibido hasta arder como lo que son.    Bajarán de los árboles en las noches de luna, lobas de carne fulgurante,  panteras, zorras, perras,  yeguas desbocadas en el delirio.    Vendrán a retobarse, a retozar a horcajadas del viajero que huye;  correrán a trincarse al guardián desguarnecido;  rugirán a horcajadas del que llevaba el carro, el que timonea el barco, el que conduce el tren.  Amazonas salvajes con sus lenguas como látigos, sus ojos como arcos y flechas hechizadas, sus uñas como pétalos o espuelas.    Tomarán por asalto al que domaba las potrancas chúcaras. Se menearán a horcajadas del que fabrica los muebles de la fornicación,  gemirán a horcajadas del médico de señoritas; a horcajadas del sacerdote virgen y del corregidor;  a horcajadas del hijo del juez, a horcajadas del maestro rural, del rapsoda, del banquero y del mendigo.    Bajarán de los árboles como hambrientas serpientes. Llenarán de alaridos las cumbres y los llanos y parirán cachorros a los cuatro mil vientos. Vendrán por el desquite. No escucharán a nadie. De sus voraces piernas saldrán más bellas hijas y los hijos del fuego robado,  hasta volver el desierto muchedumbre y la muchedumbre otra vez guerra, dolor y amor.

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